Что-то очень уж совсем мне нравится эта фото, пусть её и сюда. К тому же и давно здесь никаких картинок не было, всё как-то лишь в фейсбуке..

(фотограф - Анна Ожередова)

Удивительное дело: в столице скучать не по морю, не по Питеру какому-нибудь, не по тем местам, в которых еще не бывал, но которых есть во множестве и которые стали доступны как никогда, - а по Иркутску и Байкалу. Приехать в Иркутск, вдохнуть Байкал - и совсем вскоре начинать скучать по столице.. Удивительно.

А родной Ангарск в полночь на 11 марта был совсем замёрзшим и вымершим - в точности таким, каким я его и запомнил. Но я всё равно покурил с ним одну сигарету, а потом пошёл в отчее тепло, там есть кое-что одно, что напоминает мне о Доме, которого пока еще нет.

Дома ждёт рыжий кот, он украдкой ворует омуль со стола.

С днём рождения, Марстем! Всё будет.
Чёрные дыры не латаются, но зато они должны заполняться, да, во всяком случае ты читал об этом в хороших, правильных книжках прямо вот в этих стенах, где ты однажды появился.

А сейчас ты поедешь в Иркутск, у тебя там назначено несколько встреч. И, попросив отойти от приёмника Майка Окерфельдта, в дорогу я включу тебе песню из того же времени, помнишь же то кино, где ты её когда-то услышал?

Иногда мне кажется, что я ничтожество. Но я никому не должен об этом рассказывать. Хотя бы потому, что это неправда.
Это как общаться в чате, и с каменным лицом сыпать смайлики после каждой реплики.

Интернет развращает. Почти всё в нём можно найти уже готовое, на блюдечке, только начни и грамотно составляй запросы.
Ну, почти всё. И если вдруг не, то приходится вспоминать старый, почти забытый оффлайновый навык созидания.

Мнемоё - это такая мантра, такое заклинание, такое объяснение всему происходящему и всему не_происходящему.
Если что-то встречаешь и при этом нет стойкого ощущения "это мне, это моё" - значит, это не тебе, это не твоё, оставь, иди дальше, всё просто.
Это как однажды поехать туда, куда бы ты никогда не поехал, за пределы города, где ты прожил всю свою жизнь, на край света, убивать дракона на калиновом мосту и самому становиться им, всё просто.
Над интересом "как было бы, как могло бы быть" обязательно должен преобладать интерес к тому, как оно там ещё будет.
Всё просто.

Мнемоё.
Пустиё.

Такой нынче март в эфире. В столице идёт снег. Скоро лето. Привет.

Когда закончился очередной октябрь и наступил ноябрь, когда Сказочник возвестил своё ежегодное возвращение ледяным дождём, а толпы некромантов тем временем выстраивались в километровые очереди за своими странными поясами-зрелищами аж до самых Воробьёвых гор, пришло самое время взять неделю отпуска за свой счёт и свалить отсюда ненадолго - конечно, к морю. Отметить годовщину хотя бы.

И было море, город моря и кошек. Море - как будто всё то же, но, увы, этот город исчерпал себя, в следующий раз придётся придумать другое место. Но это потом.
Ещё один ноябрь закончился, скоро тут что-то, похоже, случится, ну, если не революция, то как минимум лето. Но это потом.
А сегодня наше радио по-прежнему в эфире, и после небольшого лирического отступления мы как обычно поставим какую-нибудь хорошую песню. Но сегодня она будет с несколькими посвящениями кое-кому из ушедшей осени:

- Моряку, вернувшемуся из очередного многомесячного плавания домой к жене и дочери, а также чтобы купить электрогитару и новый мотоцикл. Он не любит толпы людей и поэтому свой дом построил в деревне; это из его дома я выходил "за околицу" в последний день прошлогоднего моря.

- Музыканту, страдающему отсутствием работы (курортный городок, не сезон), осваивающему вебпрограммирование, и среди прочего пытающемуся разобраться, как заработать рассылкой этого ненавистного нам всем спама; в надежде, что от последнего он таки откажется, и наконец-то напишет свою собственную песню.

- Покойному Лётчику, открывшему небо Анапы, чья продуваемая ветрами могила находится на склоне горы рядом с радиолокаторами дальней связи, с видом на город и море.

- Лису, добравшемуся уже до черноморского побережья; в надежде, что он наконец-то найдёт того, кто его приручил.

- Девушке с чёрной ягодой в голове и зарождающимся цветком под сердцем, танцующей фламенко под осенним дождём в центре ночной столицы, и двигающемуся рядом с ней под ритм, задаваемый старыми хардрокерами AC/DC, непонятному кому-то с чёрной же дырой в груди.

- Тебе тоже.

Но перед песней ещё хочу спросить. Вы когда-нибудь летали на ракете? Они бывают не только такие, как та, что возвышается за памятником Циолковскому, рядом с памятником Королеву. Например, есть ракета, которая из одной маленькой деревушки на берегах реки Амур - если лететь по течению - меньше чем за сутки доберётся до Николаевска-на-Амуре, а там и до моря рукой подать. Есть такая, что потом всего за полчаса домчит вас через морской залив до устья Невы, и далее в город, где однажды летом у метро Автово переворачивается мир, становясь большим и цветным, осмысленным. Или такая, что потом ещё за час домчит вас от Байкала до середины мира, туда, где жила получавшая все эти письма на листках в клеточку, аккуратно вырванных из чёрного блокнотика.. На ракете, да. Вы летали? Есть и другие ракеты, будут и другие, главное не пропустить..

..Моя очередь начинается у станции метро ВДНХ на аллее космонавтов.
Кто последний к поясу Ориона? Я буду за вами.

Чёрная дыра - говорят, это что-то такое непомерно большое и тяжёлое, что согласно законам гравитации засасывает в себя всё подряд.

Некоторые говорят, что одна из них и есть та точка в далёком-предалёком прошлом, из которой в результате взрыва всё на свете и появилось, и в которую однажды всё неизбежно обратно опять схлопнется-затянется.

Некоторые говорят, что это просто то, чем в итоге становятся солнца, когда, повзрывавшись вволю, выгорят дотла; но не каждое солнце, а лишь самые большие из них.

Некоторые, говорят, рождены для бесконечной ночи.. Но что-то я увлёкся. Я вам уже рассказывал историю о мальчике с тонкой душевной организацией и с чёрной дырой в груди, который больше всего на свете любил украдкой жалеть себя? Нет? Ну и славно, нечего о нём рассказывать. Ваше любимое радио снова в эфире, и после этой песни мы продолжим вещание.

Полцарства за голову медведя точное время в этот час!

Скелеты в шкафу - это не прошлое. Они настоящие.

Кот, к тебе взываю!
Ты слабый, о да: ты не берёшься побороть один из сильнейших инстинктов - самосохранения; ты глупый: ты не стремишься в общем потоке куда-то наверх, тебе достаточно тёплой батареи; ты нелепый: лук для тебя - не фотодоказательство успешности и современности, а оружие, в худшем случае - еда..

И конец света, назначенный на 6 часов вечера мая, ты опять благополучно проспишь. Проснувшись, отдохнувший (тебе не снятся кошмары из твоей прошлой жизни!), ты оседлаешь верного Дельфина, и вы будете гонять с ним всю ночь по пустым улицам столицы, она будет улыбаться тебе, а ты ей - это твоя столица, столица твоей родины. К рассвету ты неизменно окажешься на смотровой на Воробьёвых горах и, встречая солнце нового дня, вымотанный и довольный, ты будешь сочинять о нём, опускающемся в это самое время в море где-то на другом конце света во вчерашнем дне, новые сказки..
А потом, щурясь, ты покатишь по набережным домой, на восток и чуть на север, игнорируя проснувшихся птиц и сонно идущие на нерест автобусы, и лишь только если вдруг какой-то собаке вздумается с тявканьем попытаться догнать тебя и цапнуть за ногу, ты отвлечёшься и рявкнешь на неё во всё горло - так, что она, поджав хвост, умчится обратно на своё дерево.

Доброе утро, моя столица
________________________

..И перед традиционной песней - новость с Дикого Запада. Теперь к шляпе у меня, наконец-то, есть пистолет! Водяной, правда, ну да ладно.

Путь к морю (притча)

Мальчику, родившемуся в бедной далёкой деревушке, однажды приснилось море. Но ни его родители, ни остальные люди, жившие в деревне, не знали даже названия бескрайнему простору воды и не верили, что такой может существовать.

Став юношей, мальчик решил отправиться на поиски своей мечты. Все в деревне посчитали его сумасбродом. Но он упрямо пошёл по дороге, пока не очутился на развилке.

Выбрав один из путей, он вскоре оказался в селе, жители которого наслаждались спокойствием и достатком. Они тоже ничего не слышали о том, что где-то существует бескрайнее пространство вод, но предложили юноше остаться у них и зажить той же жизнью, что и они.

В селе приходилось работать меньше, чем в его родной деревушке, а жизнь была гораздо более сытой и радостной, поэтому юноша там остался на несколько лет. Но однажды ему снова приснилось море. И он ушёл из села.

Вернувшись на развилку, он выбрал другую дорогу и через некоторое время очутился в большом городе. Там знали, что где-то есть море, но никто не собирался его искать. Городская жизнь увлекла повзрослевшего юношу. Несколько лет он осваивал новые ремёсла, завёл свою мастерскую, женился, у него родились дети. Он забыл о своей мечте.

Но когда у этого человека уже подрастали внуки, ему вдруг снова приснилось море. И он оставил город, вернувшись на развилку дорог. Там он выбрал последнюю узкую тропинку, которая привела его к подножью высокой горы. Старик понял, что, поднявшись на неё, он сможет хотя бы издали увидеть море.

Долгие часы он медленно поднимался вверх крутой горной тропой. Его силы уже почти иссякли, когда он оказался на вершине.

С высоты он увидел развилку дорог, село, где прошла его юность и город, где он жил все последние годы. Его взгляд скользил дальше к горизонту. И он увидел бескрайнее море вдали. Старик почувствовал, что у него кружится голова. Но прежде чем остановилось его сердце, он понял, что все дороги от развилки вели к морю, но ни одну из них он не прошёл до конца.

Получить свою мудрую притчу.

Самое сказочное время - зима, самый главный сказочник на свете не даст соврать. По весне же он покидает эти оттаявшие обнажившиеся места, направляясь куда-то на север навстречу апрельским льдинам, плывущим на столетнее празднование встречи с Титаником..

Я несусь на Дельфине, сверкающем новенькими кошачьими глазами, по улицам и мостам ночной столицы, отсутствие достойных горок (эх, духи Ольхона) оправдывая видами столицы, которой я ещё толком и не видел: когда последний пешеход скрывается в чреве метрополитена, спеша на последний поезд, когда дороги становятся короче, воздуха больше, а река словно светится изнутри..
И я думаю, что негоже товарищам, называвшим себя "Наутилус", начинать сейчас петь в моей голове про Титаник, лучше я включу кое-что другое, но их же..

И только танк по имени Рик, несущийся по Тверской в сторону центра, счастлив, его вывели не для не войны, а лишь для участия в репетиции очередного парада Победы.

Самый главный подсудимый, он же и судья - морда в зеркале - выдерживает взгляд, и это сейчас, пожалуй, главное. Здравствуй, опять.. Время требует соблюдать молчание в эфире, но я шлю время нахуй, я бросаю мимо урны просроченный билетик на повторный сеанс и делаю глубокий выдох. Необходимо как-то соотнести друг с другом два тезиса: этот такой чужой мир и - это же мой мир, я сам его придумал. Правильно заданный вопрос - половина ответа, но отражение в ответ кривится и кивает на исхудавший чорный блокнотик в клеточку..

Вот только одного я тебе, морда, не прощу: что мы за 50 лет так и не высадились на Марсе.
Доброй ночи всем. Поехали!

Юбилей, однако!..

Но сегодня я пропущу этот традиционный лирично-романтично-поучительный монолог, извините, я лучше сразу поставлю вам песню - ещё одного понаехавшего оттудоваже, милая такая вещица на тему случившегося, наконец, солнца и на радость всем фотолюбителям.

Во что бы то ни стало надо двигаться вперёд. Часто по трупам. Часто - по своим. При этом непостижимым образом оставаться самим собой.
Это должно быть возможно.
Как оказалось возможным, что вокруг и рядом люди, которых раньше - ещё совсем недавно - не было. Совсем не было, представить только..

В ночном супермаркете взять в руки коробку с кошачьим кормом. Руки вспомнят, что её надо потрясти, - и прибежит Баст. Нет пяти тысяч километров, она, стремительная и грациозная, выбежит сейчас из-за полок и требовательно заговорит со мной, как только она умеет, как только ей позволено.

Это Сторожевой кот. Он дружит в Дельфином в шляпе. По ночам он присматривает за Птицей-Феникс.
И на листке в клеточку, выдранном из чорного блокнотика, пишет письма в Иркутск печатными буквами.

Это время переворачивать страницу в календаре на весну. Ты помнишь, Цезарь, как шли легионы, приветствуя её? То-то же.

С праздником!

Что такое чудо? Волшебство, случайность, судьба, неизбежность.. Кому-то так. А для кого-то это просто кропотливая будничная работа. Для чёрнорабочего. Обычное дело.

Знаете, это как рождается очередная параллельная вселенная - когда, например, ты оборачиваешься на улице на привлекательную девушку, и она оборачивается, и на одно долгое мгновение ваши взгляды встречаются, и ты чувствуешь что что-то вот прямо тут могло бы пойти иначе, весь мир бы изменился.. Но не изменился, и вы идёте каждый своей дорогой, и уже завтра от этого ощущения ничего не останется, может, лишь изредка что-то посетит во сне, или наяву замрешь от чего-то, что, встряхнувшись, спишешь на это французское дежавю..

И что я хотел сейчас всем этим сказать, к чему - не спрашивайте. Просто настроение, утро новой луны. Смотрите по сторонам. И не слушайте ни чьих советов.
Этот мир единственный.

И песенка в настроение сегодня внезапно такая:

В печали и в радости - это, увы, не про нас.. И хотя эта твоя страница по-прежнему самая посещаемая мною в сети, прости меня, дорогой дневник, потребности делиться с тобой происходящим, как это было последние два месяца ушедшего года, в течение которых я написал в тебя больше, чем за несколько лет до того, у меня больше нет. Понимаешь, такие дела..

Самым действенным способом остаться вне ада, вырваться наверх - оказалось вывести оттуда кого-то ещё, выйти таким образом вместе. И хотя ад по-прежнему где-то тут, подкоркой, и иногда, когда идёшь маршем через ночь навстречу ветру с музыкой в ушах, твоё любимое одиночество вдруг дёрнет за полы, толкнётся в бок, напоминая о себе - и о том, как вам с ним вдвоём бывало в том числе и хорошо; я не собираюсь спускаться туда обратно, я справлюсь здесь, очень-очень постараюсь во всяком случае.

Так что прости меня, дневник, если можешь. Я не оставляю тебя насовсем, но выходить в эфир мы скорее всего опять будем редко, такие дела..
Байкал опять стал реальным. Летать в Иркутск да из Домодедово - совсем не страшно, когда рядом самый лучший авиатор на свете. Но сначала - море, в третий и самый особенный раз. И песня звучит вот эта:

Сорваться в ночи до Боровицкой (да, Зион, всё-таки здесь, а вовсе не в Иркутске), подхватить обессилевшего, едва тлеющего Феникса, ожидающего на нижних ступеньках перехода, сопроводить через опустевшие станции метро, через заснеженные улицы ("а вон в том доме живёт Андерсен!"), через ржавые клетки Бастилии ("увы, аборигены не слышали о Нотр-Даме") - на самый верх, в комнату под крышей. Плотно закрыть все окна (эти крылья сейчас не справятся), укутать одеялами и, переместившись на Ольхон, сыграть Фениксу колыбельную на варгане. Засыпая, она улыбнётся, озвучит приближающийся сон - "если бы русский рок вырос из хомуса, я бы всё равно сделал по-своему" - и опять на какое-то время покинет меня.

Хорошо.
На кухне меня ждут сигареты, "живая глина под копытами под ногами" и несколько часов до рассвета.

Здравствуй, друг мой. С новым годом тебя. Давно мы не виделись, уже больше года прошло, как я приехал сюда на край света, на этот Дикий Запад. Больше года - даже не верится..
( «lytdybr» )

Хорошая память.
Помнить только хорошее. Не помнить плохого.
Засада, засада, засада..

Майк, споём ещё про стрелков.

Это очень уместный момент для этого фильма, да..

Ад - это словно кольцевая ветка метро, по которой бесконечно возит своих пассажиров Харон в синей фуражке. Причём поезд исправно делает остановки на станциях, пассажиры выходят и заходят; толкаясь и ругаясь, спешат куда-то по переходам, по эскалаторам, питаются у автоматов и в дешевых буфетах, украдкой курят и напиваются, что-то ещё более украдочное происходит в тёмных углах.. Некоторым везёт, и фигура в чёрном плаще с капюшоном скидывает их на рельсы перед приходящим поездом, но большинство всё спешит и спешит куда-то, никогда при этом не поднимаясь на эскалаторе под указателем "Выход"; по кругу. Впрочем, изредка здесь встречаются и живые, возмутители порядка, непонятно зачем спустившиеся под землю в этот ад. Хотя, приглядевшись, можно понять, что к людям эти существа имеют весьма посредственное отношение, что и не люди они, однако, вовсе..

Ты всё правильно понимаешь, что ты не самый лучший. Но если ты всё-таки достаточно смел и быстр, чтобы пробежать по самому длинному перегону перед последним поездом, полночным экспрессом, если ты достаточно хорош, чтобы твоя несуразная здешняя команда уважала и видела в тебе вожака; если в конце концов ты достаточно долго пробыл здесь, под землёй, не поднимаясь наверх, не видя солнца, но при этом не разучился улыбаться этим странным живым существам в нелепых нарядах, то, может быть, однажды кто-то из них приснится тебе, устало заснувшему на холодной грязной платформе опустевшей на ночь станции, и проведёт она тебя за руку по пустым туннелям, покажет тебе твою птицу, а потом и место, где на ночь, скорчившись, прячется сама Смерть. И будет вскоре бег по перегону наперегонки с этой самой Смертью и настигающим вас обоих поездом Харона, и смерть проиграет, и будет маскарад-карнавал, на котором то существо из сна, как и ты, появится без костюма, без маски, и опять явится птица, и посмотрит птица туда, где все четыре ленты эскалатора поднимаются наверх, к выходу, и сделаете вы оба шаг на одну из этих лент, поднимающихся куда-то в серебристую неизвестность..


Весьма кстати, да. Все эти "bittersweet symphony", "show must go on"-ы и прочее ненаписанное..

Если вдруг интересно, то вот такой вот трейлер (ну ёпта, и это уже причисляют к "культовому"):

А вот здесь можно скачать.

У каждого же свой ад, каждый может найти здесь свой собственный ад.
А или сказку.
Или на худой конец просто весомый довод продолжать ненавидеть, ну или любить людей.

_______________________


Выходил сейчас впервые за сутки на улицу - там прекрасно. Никогда такого не видел, на родине так не бывает. Всё, абсолютно всё покрыто тонкой коркой льда, не только дороги, но и сугробные газоны, приютившиеся на ночь автомобили (и как они завтра смогут тронуться?), каждая веточка каждого дерева, всё-всё-всё, и всё это на фоне поздненочного оранжевого столичного освещения.
И хотя температура всего лишь около нуля, совершенно не холодно, но такое ощущение, что где-то именно здесь складывал из льдинок слово "вечность" маленький мальчик, выполняя задание своей королевы, хозяйки этих мест.

Древний город средь пустыни,
Стук копыт по мостовой,
Снежный скрип и волчий вой.
Свет луны и звёздный иней
Освещают путь домой.
Во гробнице у дворца
Чернь, жрецы в дворце у трона
Топчут память фараонов..
Я смотрю - и нет лица,
Маска. Кот, и ты без дома.
Ра ушёл, и Бастет лень
Что-то сделать с этим, но
Кто-то что-то ещё хочет.
Это феникс, её тень.
Это просто стук в окно,
Время самой длинной ночи

Скоро (кстати, буквально на днях, дата!) будет ровно год, как я в Москве, но так ещё и не привык, что всё то, что пишут в новостях, теперь происходит буквально на этих улицах, что я сам могу оказаться участником..
Вроде бы это не связано, но тогда странное совпадение. Объявление гласило, что "проводятся ремонтные работы", да и позднее, когда узнал о происшедшем, стало ясно, что перекрытый в субботу участок арбатской ветки метро в центре всё-таки не совсем соотносится с местом действия всех тех событий, но тем не менее ещё по пути к ст.м.Боровицкая, где была назначена встреча, услышав "Переход со станции Библиотека им.Ленина на станцию Арбатская закрыт блаблабла..", сразу заподозрил что-то неладное - вспомнив весеннее утро на Комсомольской; повышенное количество растерянных существ в униформе на станциях дополнительно убеждали в этой мысли. И действительно - что-то случилось. От взрыва в этот день пострадало гораздо меньше людей, но этот взрыв был на порядок мощнее, серьёзнее.. Но случилось это парой часов раньше, и узнал я об этом опять же лишь позже, к ночи, вернувшись домой; на Моховой улице, откуда мы с Фениксом, ничего не подозревающие, начали прогулку, к тому времени уже не было и намёка на то, что чуть ранее здесь происходило после прорыва с Манежной.
От войны не уехать, как и от себя..
Думаю обо всех этих наверняка грядущих "ответных действиях на ответные действия" и о своей любви к одиночным прогулкам по ночной Москве.. Надо в срочном порядке восстанавливать навыки выживания, пробретённые на родине; не расслабляться. И, блять, Марстем, займись уже не только суппортом, но и спортом, что ли.

Напомнил себе предыдущим постом.. Здесь - про самую главную жемчужину Скола (mp3 text), так считаем мы оба (и, пожалуйста, имейте свои мнения при себе, если ваши музыкальные предпочтения отличаются!). Она родилась в Ангарске в начале зимы ровно 2 года назад, и ниже примерное описание её появления..
__________________

Слушай, Саркут, это песня! Тема, конечно, избитая, особенно в этом жанре, но это - исключительно наше её видение, особенное. "Волк.." нет, не так - "По следу волка", да, так она называется! Это песня. Слушай..

( Read more... )

Вот это уже было больше похоже на правду, уже почти по-нашему. Сумрак, бар, сигарета в одной руке, пиво в другой, сотрясающий стены металлический угар на сцене и пьяный угар перед ней.. В воскресенье меня опять вытащили на концерт. Работы внезапно не оказалось, понаехавшая в гости сестра развлекалась где-то самостоятельно, кое-кто ещё, с кем собирался встретиться, был вне зоны доступа, оставаться дома было опасно, поэтому на поступившее предложение согласился несмотря на то, что репертуар обещал быть не совсем из моего плейлиста. Бар - будет, драйв - должен быть тоже, ну и достаточно. А место действия ещё и у остановки метро, где я выходил, добираясь на первую московскую работу прошлой зимой, интересно, как-то оно будет выглядеть теперь..
Всё так же бело-серо, холодно и вжавшиеся люди. Ну да не о том.

Столица, однако, избалована тяжёлой музыкой, и пресыщена. Зацепила первая группа, так как играла на стыке двух из любимейших жанров - black+death. Но - грустно. Отличный - для тех, мест, конечно, откуда я родом - звук, хорошая аппаратура, уровень музыкантов.. Но грустно было видеть лицо вокалиста, призывающего к протесту пару лениво покачивающихся перед сценой фигур в черном ("непуганные нефоры"(тм)) да скачущего вокруг тощего мальчика в одних трусах да дредах(а это-то чудо здесь каким боком!). Грустно осознавать, что вот хотя всё вроде бы и хорошо звучит - вокалист отменно владеет и гроулом и скримингом (а голос тут помимо прочего важный музыкальный инструмент), гитарист охуенно запиливает, соло-гитарист порой вступает так, что словно бы по внутренним струнам, барабанщик карданит как полагается - но процентов 90% времени от всего этого ощущение какой-то каши. Нет гармоничности, цельности. Какая-нибудь тема, написанная sarkut-ом в подобном жанре чуть ли ни на коленке, на порядок сильнее, мелодичнее, законченнее. Мы с ним, к сожалению, в своё время так и не смогли найти на захолустной родине ни нормального вокалиста, ни барабанщика, которые бы проявили интерес к такой музыке, и что-то смогли записать лишь с n-ой попытки через звуковую карту, встроенную в древний компьютер, во всяких адобах-аудишенах, срывая голос, с деревянными фрутилупсовыми барабанами, а большинство всех этих тем, в которых мне порой удавалось услышать песни (удивительный опыт!), так и вообще остались лишь в gtp-формате..

А потом началась какая-то альтернатива, народ напился раскочегарился, вылез. Но это было уже совсем не моё, потому вдаваться не буду. Но драйв был, да. И ладно.
Спасибо.

Это просто стук в окно.
Мои маленькие смерти
На стекле узоры чертят.
Чёрно-белое кино.
Это ночь, и это я
В отраженьи. Звон бокала.
Это то, чего искала
Смерть, беззубием скрипя.
Но немного опоздала,
Может быть, всего на день
Во столичной круговерти..
Это - жизнь, и это - мало.
Это феникс, это тень.
Это страждущие смерти..
Это - жизнь, пошли все на

Ты всё правильно сделал, Марстем. Ты сделал, что мог, не вини.. 3 дня не считая дороги.. Ты всё правильно сделал, Марстем.